Meu mano Paulinho Saturnino postou no Facebook uma foto de um grupo de mocréias alcoolfóbicas. Indignadas, ninfas lá do FB fizeram uma passeata (pelos bares) em protesto contra o cardume de dragões – e também em solidariedade a minha querida Shirley Fioretti, que foi proibida de beber pelo médico, uma revoltante atitude desumana.
Para registrar o excelso evento, fiz as devidas correções na velha foto (que reproduzo abaixo, com a legenda do Paulinho). Eis o timaço das alcoólfilas: da esquerda pra direita, Katinha Saturnino e Raíssa Balela (ao fundo); Emily 'Monalisa' Vaz, Lelépida Lelepidóptera, Shirley, Quadrúpede Latinte (representando Lelena Camargo, a Bípede Falante), Adriana Radioativa e Yula Leroy (em segundo plano), e as Feijó Catita (mão no queixo), sua avó Ceci, sua irmã Cissa e sua mãe Sofia.
Prometi para mim mesmo no último domingo: vou passar semanas sem falar no meu mano Paulinho Saturnino lá no blog, ando pegando demais no pé dele. Mas aí recebi ontem à tarde um e-mail da nossa mana Rachel – somos, os três, filhos do mesmo vizinho ciscador. Na mensagem, ela falava uma enormidade de três ou quatro palavras lindas sobre uma postagem minha, logo ela que é capaz de passar semanas, meses, anos sem falar nada, nadinha, nem mesmo sobre o Paulinho ou sobre outras coisas irrelevantes. Entrei em êxtase, levitando séculos pelo teto – até aproveitei para atarraxar direito a lâmpada da sala que vinha piscando desde a festa funk que o meu vizinho de cima deu no Ano Novo. .
Quando aterrissei, me sentia leve, de bem comigo, de bem com a vida, de bem até com a morte – desde que não fosse a minha, é claro. Fui até a varanda, vi a tarde cair salpicando lilases sobre a lagoa, e me emocionei, feliz, muito feliz, tanto que gritei para um bando de gaivotas que ia passando: “Alô, amiguinhas, querem ir comigo lá no blog do Paulinho pescar alguma coisa para sacaneá-lo?”.
.
Elas toparam. Fomos e encontramos uma pequena postagem nova, novíssima do Paulinho, o que é raro: em geral ele posta textos longos, substanciosos, um a cada dia 29 de fevereiro. E este de ontem é absolutamente trivial e sem graça: pouco mais do que a mera citação do cardápio de um restaurante português que serve pratos como:
.
Biquinhos de amor,
Fodinhas Quentes,
Punhetas de bacalhau,
Tique-taques no Redondo,
Corninhos de Marcha Lenta,
Vanico de Ronca,
Cu de Galinha Recheado
.
e mais umas duas dúzias de iguarias menos convencionais, porém dessas que a gente encontra fácil em qualquer bordel de beira de estrada.
..
Fiquei tão contrariado com essa postagem do mano que decidi fazer um texto chumbo grosso sobre ele. Mas não é que, justo nesta hora, o espertinho entra aqui no blog e deixaum comentário altamente envaidecedor no mesmo post que a mana Rachel já havia elogiado?
.
Em vista disso, resolvi não falar nada sobre o Paulinho Saturnino hoje – e, em sua homenagem, publicar também uma lista, a qual me foi enviada, coincidentemente, por Rachel, há cerca de 25 anos, no penúltimo e-mail que dela recebi. É uma lista lusitana também, não tão apetitosa quanto a do mano, porém bem mais profunda, ungida pelo espírito cristão que agrega a la grega essa família composta por Rachel, Paulinho, eu e o vizinho – o funkeiro, não o ciscador. Ei-la (clique sobre ela para ampliá-la):
.
.
.
Leia o cardápio completo do restaurante portuguêsaqui.
Depois que, involuntariamente, o citamos aqui, o legítimo Paulo Coelho (foto) foi obrigado a cobrir a careca com esta peruca ridícula e a vestir uma camiseta do América mineiro, para tentar sair pelas ruas de Belo Horizonte sem ser notado, driblando o assédio sexual de suas devotas (a maioria) e a fúria unhenta e dentoza das discípulas do Paulo Coelho genérico. Que o venerável bruxo nos perdoe, não era essa a nossa intenção.
.
. . . .Na última segunda-feira, a coisa passou dos limites, segundo nos informou hoje cedo dona Katinha, a favorita do harém do santo homem: “Depois de sofrer dezenas de ataques de tietes ensandecidas, meu Coeizim chegou em casa todo arranhado, esfarrapado, batonzado e fedendo a uma mistura de perfumes baratos e creolina francesa.” O pior, contou dona Katinha, é que até a cadeira de rodas espacial do mago ficou avariada, e agora anda muito macambúzia – a 200 quilômetros por hora, pelas paredes e tetos da casa.
. .
. . . .Nos perdoe, repito, grande pajé. E se lhe servir de consolo, informo que também estamos sendo afetados por minha imprudente menção ao nome e à imagem de sua ectoplasmática pessoa. Muitos amigos e leitores do blog têm me acusado de ter inventado a sua existência – inclusive Vossa Bruxolência mesma, em comentário feito aqui nodesinformação seletiva.
. .
. . . .E para os que ainda acreditam que ando meio delirante (a 200 quilômetros por hora, pelas paredes e tetos do blog), a autenticidade da foto que ilustra esta postagem pode ser comprovada no Nirvana Clitoriano(aqui), blog do "Arcaico Bruxo da Grão Mogol", como ele próprio se entitula.
.
Atenção, e-leitor:Não esqueça de votar na nossa enquete (canto superior esquerdo desta página) para escolher as próximas postagens do blog. Você pode votar em mais de uma pauta. Se quiser saber mais besteira sobre cada pauta, tecleaqui.
Este senhor que aparece aí na foto – a intrometer o cavanhaque baitolo no desenho que fiz para ele, em comemoração aos nossos 40 anos de amizade – é o único Paulo Coelho que vale à pena ser lido. Porque é o legítimo, o que sabe escrever, cravejado que é de genes garimpados nas mais ricas lavras de magia das Geraes, mormente em Codisburgo, pátria adotiva de uma leva de imigrantes de Saturno, seus antepassados maternos, e feudo do bruxo Guimarães Rosa e seus matutos alquimistas.
.
Este Paulo, mais do que Paulo, é Coelho de verdade, como todos os torcedores (ele e mais dois) do América, o glorioso decacampeão mineiro que atualmente chuta bola de meia lá pela décima divisão do futebol boliviano – ou vietnamita, guatemalteco... por ali.
.
Ontem, dia 14 de março, este xamã de pedigree completou um ano de vida, a terceira ou quarta que encarna – direto, sem tirar de dentro! Por isso, publico aqui um de seus textos, colhido no Rindo de Nervoso, o blog de sua vida imediatamente anterior. Por isso, também e sobretudo, faço aqui, de público, uma confissão que a ele não fiz (a bruxos lá carece que se fale o que sua audição de raios X capta no eco do oco anímico dos mortais?): a obra da foto não foi uma simples homenagem à nossa longa amizade: bem mais do que isso, foi – e continua sendo – a tradução visual de um apelo candente, desesperado, histérico: “Não ouse morrer, mano véio fedaputa!”
.
E vamos, sem mais delongas piegas, ao texto do mestre transcendental:
.
De porta em porta
.
Paulinho Saturnino Figueiredo
.
Aos tantos amigos, alguns hoje já mortos, que me carregaram nas escadas dos bares da vida, e muitas outras que tais.
.
. . . . . . Boteco é assunto transcendente em boca de belorizontino, fizemos da qualidade e da simpatia de nossos botecos uma lenda, e adoramos proclamá-la; mais que isso, nos obrigamos a cultivá-la. Não existe relato de história passada por aqui, na tinta do poeta ou na boca fácil do vulgo, que não inclua seu exemplar: do onisciente Bar do Ponto dos primórdios, aos balcões onde mal cabe um par de cotovelos no Mercado Central dos fígados acebolados; dos copos sujos do baixo e do médio meretrícios, aos incontáveis barzinhos da moda que dão fundo biográfico aos lazeres de nossa classe média. Existem botecos onde o melhor é a conversa, existem outros onde ouvir boa música parece regra, e existem até aqueles onde se encontra paz para partilhar silêncios e testas franzidas, olhares perdidos em copos pela metade.
Diz-se que os que habitam esse território ornado por montanhas feridas precisam de razões relevantes, quase nobres, para não ocuparem, com disciplinada constância, um bom lugar no boteco de escolha. Pensando assim, de sopapo, me ocorreram três dessas razões: falta de dinheiro, crise de desamor pelas surpresas da vida, e barreiras arquitetônicas e urbanísticas, que é a razão que ora mais me interessa. Às duas primeiras razões, com as quais quase todos um dia conviveram, dirijo umas palavrinhas.
Lamento a morte covarde do fiado e do pendura, verdadeiras instituições da convivência cordial que expunham, para constrangimento ou gáudio dos assuntos da freguesia leal, nas cadernetas ensebadas ou nos papeizinhos espetados, depoimentos vivos sobre as penúrias ou as falhas de caráter de algum parceiro de copo. Quem os matou foi a banca, com seus tristes e indispensáveis cartõezinhos de plástico – ¿ débito ou crédito, senhor? –, que transferiram tais assuntos para seus cofres e sigilos inescrutáveis. Da razão ligada ao desamor pela vida, não cabe aqui tratar. Paradoxalmente, é assunto bom para mesa de bar, amainadas a mágoa e a dor.
Mas, sei dessas coisas aí mais por ouvir contar, pois os botecos de aqui, em sua grande maioria, hoje são cruéis com os de minha laia. Já não sei em quantos deles tentei aportar e fui expulso pelas impossibilidades ambientais, rabicho entre as pernas. Andando com muletas até à beira dos 50 anos de idade, numa Beagá amena por boa parte desse tempo, apesar dos percalços pude transitar de modo razoável pelos botecos da cidade. Em especial nas décadas de 1960 e 1970, foi na efervescência de suas mesas que desenhei o principal de minha vida, de meus rumos, e o perfil de meus amigos.
Hoje, regredido para cadeirante há já uns 8 ou 10 anos (11 ou 13, atualiza este blogueiro), no que deveria ser o gozo da aposentadoria, só vi as coisas se complicarem. Os amigos pensam em te convocar, mas sabem que naquele boteco, ou naquele outro do torresmo perfeito, cadeira de rodas não chega, e não entra.
Proponho um raciocínio de ordem capitalista, pragmático (sem fricotes humanitários ou cidadãos, posto que isso parece irritar os donos do negócio e as autoridades concernidas): devagarinho, os deficientes vêm ascedendo às classes consumidoras, por outro lado vemos os velhos rejeitando a morte, e, ao esticar a vida, reabastecendo com freqüência as legiões de deficientes. Estamos sendo empurrados para os shoppings centers e derivados, espaços onde não floresceram botecos de qualidade, talvez por alguma incompatibilidade inata entre o beberico e a conversa mansa, de um lado, e as tsunamis de homens e mulheres ensacolados, e crianças urrando seus mais baixos desejos, de outro.
Pensando bem, o acesso adequado a botecos de bom nível merecia ser tratado como uma questão básica de cidadania, direito inalienável. Ainda comemoraremos essa idéia, então vitoriosa, num boteco de boa bebida, bons petiscos e bons acessos.
.
Nota (fúnebre porém edificante) de Teophanio Lambroso:
.
Se mudar de idéia, seu pacóvio pajé cadeirento, e resolver empacotar pra valer, tome aí (de graça, garruchão!) o mais singelo dos 150 itens do meu (já à venda!)Catálogo Lambroso de Epitáfios do Caralho!:
¨ Luzinhas chinesas na boca de minh'alma nada natalina
Sobre a postagemLembranças não são pensamentos, de 23 de dezembro. Aos que curtiram o humor sombrio, lírico e surreal do mano Paulim, de Belo Horizonte, recomendo a leitura da postagem de Natal no seu blogRindo de nervoso... ainda.
Luzes na boca do becoé outra pérola grafite que esse Papai Noel sem saco tirou sei lá de onde. E uma pérola bem mais brilhante, é claro, claríssimo, porque dedicada a este Tu(tu)ca, devidamente bukowskiado.
Meu melhor presente deste e de centenas de outros Natais. ¨
¨ Alguém ainda sabe a diferença entre um avestruz e um colibri?
Meu mano caçula escreve bem como o quê. Mas, despretensioso e pachorrento como sempre foi, raramente investe na ficção. Há tempos meu alçapão para aves silvestres bem nutridas e saborosas estava armado na pequena mas densa mata do quintal de seu blog mineiro (Rindo de nervoso... ainda), na esperança de pegar um macuco, uma jacutinga, um mutum ou mesmo um modesto chororó (divorciado do xitãozinho, naturalmente!)... Hoje, enfim, pude ouvir o pleft! da tampa do alçapão se fechando. E era só uma pequena saíra. Mas de uma espécie surreal, que alguns especialistas consideram extinta há séculos, enquanto outros asseguram que ela sequer existiu! Notem o misterioso fulgor de suas 17 cores em tons claríssimos, quase transparentes... em sintonia com os matizes das lembranças por ela cantadas seguindo o mote:
¨
Lembranças não são pensamentos ¨
Pois lembrar é quase só o que me resta. Era uma noite particularmente triste e lenta, a cabeça tão moída por dores e queixas que o corpo decidiu – já tentara antes! – abandoná-la. ¨ Levou consigo a mulher amada, isenta de pudores. ¨ Faz tempo. ¨ Mas,quando chegam as algaravias dos finais de ano, a lembrança dói. Embora cada vez menos.
¨ Tudo sobre o que não aconteceu numa sexta-feira de céu nublado ¨ Manhã cinzenta de sexta-feira. Da varanda, tento ver a nesguinha de Lagoa Rodrigo de Freitas que integro à minha paisagem se me debruçar bem no parapeito, a milímetros de me estabacar no playground do prédio, três andares abaixo. Quase sempre consigo, como agora; raras vezes me estabaquei.
A pista de pedestres e ciclistas que circunda a lagoa está deserta, posso ver, espionando por entre as copas da dúzia de altíssimos paus-rei que moram bem em frente ao meu prédio, lá no lado ímpar desta Av. Epitácio Pessoa, habitado somente por árvores, gramados, postes, lixeiras públicas, quiosques às moscas ou falidos, cisnes-pedalinho e cocôs de cachorro.
Os pedalinhos estão estacionados lado a lado à beira d'água, de frente para cá e, portanto, de costas para a lagoa. Pensei em pegar minha câmera digital e registrar esse momento singular: os cisnes cabisbaixos, sem crianças pedalando suas vísceras para fazê-los nadar, todos de bunda para aquele monstrengo natalino muquirana que chamam de árvore, a essa hora meio árvore mesmo, descomunal pinheiro seco fincado na água.
Perdi a foto, porque o sol resolveu dar as caras e estragar tudo, alegrando de maneira revoltante a paisagem. Mas já estava perdida de todo jeito, porque câmera digital é um dos 21 bens de primeiríssima necessidade que ainda não comprei, nem ganhei – olha aí, gente que ainda me atura, meu aniversário e o Natal já estão na porta tentando tocar minha campanhia muda!
Para não postar a seco (tão seco como o monstrego apagado) esse texto típico de quem está sem assunto, surrupiei a foto abaixo do fotolog do meu amigo Paulim Saturnino, de Beagá.
¨ Simpáticos esses marrecos, não? Tão tranqüilos, tão fraternais, assim abraçadinhos à beira da Lagoa da Pampulha. Ou não será a Pampulha? Provavelmente não, pois lembra uma pia. E a Pampulha, dizem amigos de lá, já anda que nem a Rodrigo de Freitas, mais para vaso sanitário que para pia. ¨
Poetar em maço de cigarro pode causar câncer na musa?
Estava procurando certa carta do meu irmão Paulim Muleta, da época em que ele se internou na Universidade de Louvein para fazer o mestrado em Comunicação Social ou enlouquecer de melancolia naquela cidade que, quando tem uma meia-horinha de sol, o pessoal passa semanas e mais semanas de céu fechado enchendo a cara para celebrar o grande dia que fez sol. Não achei a tal carta, mas achei outras dele, todas enormes, quatro folhas pelo menos, datilografadas dos dois lados numa letrinha desgraçada, de máquina que deve ter sido feita para redigir bula de remédio. Comecei a reler uma história sobre o baita a perigo dele, então há meses batalhando para descolar uma mulher disposta a dar para um brasileiro durango, gordo, barbudo e paraplégico – digo, deficiente físico – digo, portador de necessidades especiais – digo... alguém sabe a última asneira politicamente correta que inventaram para dificultar ainda mais a compreensão do que seja um aleijado?
Bem, me lembro que no final Paulim acabou arranjando uma tranqueira alemã que o comeu cru, com casca e tudo – a roupa e as armações de ferro que sustentavam suas pernas no caminhar de muletas. Não me lembro se a fräulein voraz livrou a cara das muletas, nem cheguei a tirar essa dúvida, porque, de repente, do meio das folhas da carta, saltou um poeminha escrito num tasco de embalagem de roliúde (alguém sabe se alguma nova lei anti-fumo proíbe que se toque nesses nomes cancerígenos via net? ou se o Dráusio Varela já disse na grobo que poema escrito em papel de cigarro causa câncer de mama na musa?)
Me lembro da noite em que eu o escrevi. Estava no Lamas, mandando ver no chope com genebra, como vinha fazendo há semanas, para comemorar um dia de meia-horinha de sol dentro de mim. Eis o poema, que espero não tenha lambuzado de câncer a musa da ocasião:
Eu sabia que não devia olhar de novo Mas a mulher tinha um olhar desses que reduzem a pó qualquer senso de dever, Olhares que pousam na gente com ternura e de repente se fecham como alçapões Abocanhando nossos olhos, lábios, língua, coração, sexo, conta bancária... Nem pensar, nem pensar!
Não pensei, e a encarei. Seus lindos olhos refletiam uma alegria tão intensa Que, no ato, fiquei cego de paixão. E a amei loucamente por vários chopes, Até perceber que ela apenas flertava
Com o cartaz colado na parede atrás de mim.
Lamas, junho de 1974
A caricatura acima não é muito fiel – mas quem o é?
Essa figura de ar apalermado e afrescalhado que desenhei não tem muito a ver com o Paulim. Ele é bem pior que isso. A touceira à esquerda, que parece maconha, é maconha. Mas é da vizinha dele em BH, uma prussiana hoje octagenária que veio da Bélgica na cola do mineirrinho charmosa e vive em concubinato com as muletas do mano há mais de dez anos, desde que ele se tornou cadeirante. (Ô palavrinha mais adequada, sô. Deve elevar bastante a auto-estima do usuário de cadeira de rodas, afinal rima com escada rolante. E com tratante, ignorante, elefante, traficante...)
.
Postagens
