A menina dos ovos de ouro

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 Para Carla Diacov e Larca Vódica  .  .  .  .

Saiu apressada da casca,

bem antes da mãe findar o choco

e do pai cacarejar seus advérbios,

a menina.

Já engatinhava sem meias palavras

e ciscava com os joelhos a terra

e o mar e o céu e o tudo e o caos,

a menina.

“Nunca que vou botar um ovo

branquelo ou beje ou avermelhado” – –   

decidiu. – –  “Ovos meus serão todos

de ouro, ouro do bom, sem impureza

que não seja clorofila, cedilhas e

borboletas bêbadas xingando a mãe

dos órfãos” – –  ô tinhosa, a menina!

E saiu ela pelas ruas a catar

moedas e pauzinhos de picolé,

conchas e guimbas de cigarro,

tartarugas, cobras e lagartos,

hidrantes, clipes e astrolábios,

meninos a empinar carros-pipas,

freiras plantando bananeira

e pensamentos libidinosos

na peruca de corocas e carecas – –

agora, sim, prontinha para botar

                                            toneladas de ovos de ouro..

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O Grande Desfile de Pin-ups - Especial Elke Maravilha

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A maravilha russa que revolucionou a estética carioca

“Um dia, por volta dos 18 anos, eu acordei, fui no meu armário e vi que só usava preto. 

Pensei: “Nada disso.” Peguei uma calça e rasguei toda, botei uma meia roxa, enchi a cara 

de batom, desgrenhei o cabelo e fui para a rua. Levei porrada. Meu dente entrou pelo lábio, 

tenho a marca até hoje. Pior foi tomar cuspida na cara, como aconteceu em Ipanema. 

É difícil ser a primeira, ousar, usar esse visual. Atualmente não assusto mais, mas tem

gente que acha que sou travesti. Agrado as minorias. Inclusive sou madrinha dos presidiários.”

“Na roça a gente não tinha acesso a quase nada. Mas quando eu voltei à Rússia, com 22 anos, entendi tudo. O coração da gente muda, mas o DNA, não. Foi aí que descobri por que eu gosto

 tanto dessa arte cheia de detalhes, de surpresas. Tem uma estética bizantina dentro de mim.”

‘‘Me casei oito vezes e sou amiga de todos os meus ex. Menos de um, que é psicopata. Um dia acordei de madrugada e ele estava sentado na poltrona vestido de Elke.’’

“Já tive homens mais velhos, 27 anos mais jovem e da mesma idade. Sou como aquela bicha 

da piada: não tenho tipo, tenho pressa.”

“Forças ocultas tiraram o programa Elke (SBT) do ar, ninguém me deu explicações. Quando 

eu dava 3, 4 pontos de ibope, estava bom. Quando subiu para picos de 15 pontos, acabou. 

Foi no dia seguinte ao que botei no ar um casamento gay.”

"Tem gente que é tão pobre, tão pobre, tão pobre... que só tem dinheiro."  

Elke Maravilha 

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Osso

Caio Julius Caesar*  .  .

Todo osso

me interessa à beça.

Todo osso

é duro, no duro

de roer... roer...

até lascar e provar

que é pouco osso;

no fundo, nenhum

vazio, só o macio

recheio meio

marrom bom-bom.

Todo osso

que se rói não dói:

é pura aventura,

ócio do negócio

de farejá-lo, caçá-lo

através dos séculos

com as presas acesas

para o saque

no qual o au-au,

latino, é latido

em trêfego grego:

“Os-te!... O-oooste!...”

E ele vindo, lindo,

impávido... grávido

de sua alma que me salva.

 

.  .   .   . . .  .  .    . *Também conhecido como Cesinha, é um vira-lata, autor do livro Poemas de um cão sem dono.

GLOSSÁRIO

Trêfego - Manhoso, ardiloso; Oste - Osso, em grego; Impávido - Destemido, sem medo; Glossário - Vocabulário em que se explicam palavras mortas ou agonizantes.

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Eu sou neguinha?

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Você alguma vez já se pegou cantando uma música da qual não gosta? Isso acontece muito comigo. Mas esta manhã, meu inconsciente exagerou, e eu acordei cantarolando:

“... eu tava rezando ali completamente/ um crente, uma lente, era uma visão/ totalmente terceiro sexo/ totalmente terceiro mundo, terceiro milênio/ carne nua nua nua nua nua nua nua/ era tão gozado/ era um trio elétrico, era fantasia/ escola de samba na televisão/ cruz no fim do túnel, becos sem saída/ e eu era a saída, melodia, meio-dia dia dia/ era o que dizia:/ Eu sou neguinha? Eu sou neguinha? Eu sou neguinha?...”

Sai pra lá, abacaxi... tomei leite!

E Osama virou Iemanjá...

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A sepultura que deram a Osama fica no mundo inteiro!

Será que na reunião em que o governo norte-americano decidiu perpetrar essa sandice não havia nenhum almirante, nenhum parente de pescador, ninguém que soubesse ou atinasse que é à beira-mar – qualquer mar! – que as famílias de marinheiros e pescadores desaparecidos no mar reverenciam a memória deles?

Pouparam os familiares, discípulos e fãs do líder assassinado de fazer longas peregrinações ao seu túmulo.

Há, portanto, que se reconhecer.: foi um gesto muito nobre, lírico até.

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– Comemo o hômi e nos contaminemo, galera. Agora... aos ianques!!!

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Licença para matar

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Decassílabo afrodisíaco

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Teopha . . . . . . . . . . . . . .

– Mo-ô. Diz aquilo, diz.

– Aquilo o quê?

– Aquela poesia que eu se amarro.

– Não.

– Ah, meu poeta... eu fico tão excitadíssima.

– Por isso mesmo.

– Só o úrtimo velsinho, vai. Ocê diz ele e eu corro pra tumá banho frio.

– Tá bom, então.

– Oba!... Aqui, ben-nhê... Diz ele aqui na zoiota da zoreinha da tua musa...

– Hipopótamo varicoso e frígido.

* . . . . . . . * . . . . . . . *

Não gosto de falar dos nossos seguidores, a não ser para elogiar. Mas andei reparando no nosso mural de retratinhos deles e não pude deixar de me perguntar. Será impressão dos meus belos olhos mordazes ou alguns deles têm mesmo cara de bundão?

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