Amiga Desaparecida no Inconsciente Coletivo

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Eu fiz uma promessa a uma bela amiga que nunca lera nada do Campos de Carvalho até conhecê-lo, aqui, lendo um trecho de O púcaro búlgaro que postei há quase um mês. Eu prometi à minha bela amiga que postaria um trecho de Vaca de Nariz Sutil, tão logo encontrasse o meu exemplar do romance. Não, não foi nada disso: o Vaca nunca desapareceu, ele está há anos pastando bem embaixo do meu focinho nada sutil, tanto que fiz a tal postagem um dia depois da primeira, bem antes de fazer a promessa à minha bela amiga.

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Afinal, que diabo de texto do Campos de Carvalho eu havia prometido à minha bela amiga postar? Ou será que prometi a ela fazer nova postagem sobre ele sem definir de que livro extrairia o texto? Pensando bem, será que fiz mesmo alguma promessa? Minha bela amiga de fato nunca lera nada do Campos de Carvalho? Terá sido ele ou um texto dele que me apresentou a ela? São perguntas que só mesmo minha bela amiga (ou a bela amiga dele) pode responder – isto é, poderia, se eu conseguisse lembrar ao menos o seu nome, ou o nome de alguma amiga (minha ou dele, bela ou não) que goste ou possa vir a gostar da literatura dele (ou de mim).

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Quem souber o paradeiro de alguma amiga (minha, do Campos, sua, leitor, ou de qualquer um) que esteja desaparecida de mim, por favor contate imediatamente este blog. Pago bem por qualquer informação. E pago adiantado, com a crônica a seguir, umas das muitas – tão poucas! – que Campos de Carvalho publicou no legendário Pasquim:

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Vocês já devem ter ouvido falar no Inconsciente Coletivo. Eu já ouvi uma vez na esquina da Ouvidor com Gonçalves Dias: me lembro de que chovia.

Para mim o Inconsciente Coletivo sempre foi uma outra coisa, é simplesmente um ideal inatingível: todo mundo agindo inconscientemente como se estivesse em pleno carnaval, sem dar a mínima para o imposto de renda ou o câncer e levando a vida no flauteado, como Pã na floresta, no tempo em que havia florestas. O executivo com a sua pasta seria um maluco nesse mundo visto de cabeça para baixo, como já o é mesmo visto de cabeça para cima – e os relógios andariam da direita para a esquerda só para chatear, sem outro objetivo que o de chatear; quem quisesse saber das horas que fosse perguntar ao bispo. Freud não entraria na jogada, nem ele nem nenhum criador de sistema nenhum; já o sujeito pensar num sistema mostra que é um sistemático (o que não quer dizer que quem pensa em asma seja forçosamente um asmático) e deve-se sempre fugir de qualquer tipo de sistema, sobretudo deste de querer fugir de qualquer sistema.

A deusa Razão inventada pela Revolução Francesa deu no que deu – e o negócio é apelar para a não-Razão, que pelo menos nos hospícios tem dado ótimos resultados e só de Jesus já deu mais de cem mil. (É verdade que também tem dado Napoleões Bonapartes, mas não se pode exigir nada perfeito neste mundo.) Só é doido quem não é, li outro dia no jornal, e o autor da frase só podia estar maluquinho da silva, que nunca vi frase tão sábia em toda a minha vida. Deve estar em alguma camisa-de-força a esta hora, a qual só lhe pode dar ainda mais força. SÓ É DOIDO QUEM NÃO É: meu Deus, fazei com que eu acredite piamente nesta verdade de cristal, e dai-me sobretudo forças para segui-la à risca, pelo menos até a morte.

Mas o inconsciente coletivo é uma utopia, como tudo que é coletivo, gregário, grupal, feito pela ou para a multidão, pois até prova em contrário não somos abelhas ou térmitas, infelizmente para nós, é bom que se acrescente. Estou falando do inconsciente coletivo tal como o entendo e disse acima, por sinal que da maneira mais lógica e consciente possível, o que já demonstra a sua utopia. Louco se é sozinho, e mesmo numa casa de loucos cada um está sozinho no seu canto com a sua loucura: It is impossible that tiger mate, já dizia o poeta, e a verdade é que os tigres não costumam mesmo andar juntos. Nem os tigres nem os sábios, acrescento eu: até hoje ninguém ouviu falar de invenção nenhuma feita por um agrupamento ou uma multidão de pessoas, só se descobre em grupo ou em multidão aquilo que é óbvio. E às vezes nem mesmo o óbvio. A vida é a sós – e, o que é pior, também a morte.

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