Pela fresta

Para Katinha, a terceira e mais bela teta do Paulim Saturnino.

Foi o teu mamilo direito que, pela fresta da blusa, piscou para mim no bar aqueles rosas de azular verdes anos acinzentados como os meus. Foram tuas ancas, a balançar diamantes degustáveis e guloseimas preciosas, que na tua ida ao banheiro esbarraram, derrubaram e mergulharam no meu copo todas as estrelas e cometas do meu bom senso paraguaio.

Foi a tua língua, pérola gel da tua ostra labial, que metamorfoseou-se em cardumes de borboletas e escorpiões para inundar de seiva vaginal todas as protuberâncias exteriores e vísceras que eu tinha e mais algumas criadas, alimentadas e devoradas por teus olhos, piões de gude incandescente, pipas que plantam luas no sol.

Foram tuas virilhas amazônicas cobertas pela densa mata onde moram teus dois vulcões que me engolfaram astronauta do teu além-infinito e me expeliram naúfrago de minha própria lava aquém-silêncio.

Foi o teu ventre atlântico que tragou todas as minhas esquadras e esquadrilhas de papel, enquanto minhas inabilidades manuais fingiam esculpir odes de ventania ao grande amor – relegando à gaveta os rascunhos para a bula do bálsamo que tu eras até que o auto-veneno que sou fizesse efeito.

Foi o teu pé esquerdo, o mais ecologicamente correto dos teus inumeráveis órgãos afetivo-sexuais, que me comunicou, num tiro de meta com a bunda mole da minha alma: – Vai à merda!

(E então nela cá estou, estilhaçado e mal perfumado, mas sem vergonha e serelepe, querendo saber se tudo está de fato decidido ou se ainda vamos ter o jogo de volta.

Fazer o quê? Teu mamilo direito continua a me piscar, em sonhos nas insônias sem fim, pela fresta esquerda do meu peito que teima em não cicatrizar, malgrado o persistente bombardeio de cataplasma de ponteiros de relógios digitais.)

Teopha . . . .