Pimba!

.
.

Anga Mazle . . . . ... . .

Cuidava de seus passos. Chão, não era com ela, não.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . .. .. . . – O que você vai ser quando crescer?

. . . . . . . . . . . . . . . . . . .. .. . . – Velha, vó.

­Recuperou tudo que perdera na vida – exceto a alma.

Fala pelos cotovelos. Se é fofoca, pelos tornozelos.

Medo da palavra barbatana. Lembra tubarão. Pior: guarda-chuva.Sabia desde menina: os espelhos nos vigiam.

Noite chuvosa. Aqui dentro, um sol escandaloso.

Largou as malas, o dinheiro e o marido. Viajou.

Cismou que só aprende o que esqueceu.

– O que há com este seu dedo? Nada em mim é buzina!
Estuda levitação. A fundo. Só os outros levitam.

Solteiro, era tarja vermelha. Casado, preta – mas vendido sem receita.

Levantou tão rápido que a cama foi junto, no vácuo.

Pedia licença até para entrar em depressão.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . – Auxílio à lista telefônica.!

. . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . – Me vê o número do homem certo.!

.