Office, sweet Office

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Sei que todos vocês, leitores, estão com a atenção voltada para o formoso cão que passa em primeiro plano na foto acima. Mas, com algum esforço d'olhos, talvez seja possível notar que, como pano de fundo desta enternecedora cena, há um escritório – e repleto de trabalhadores concentrados em sua árdua tarefa de observar os fatos corriqueiros da vida pelo prisma de um copo atrás do outro atrás do outro atrás do outro...

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É um lugar simples, sem ar condicionado, chope, quitutes exóticos e outros luxos comuns em boa parte dos locais de trabalho do Rio de Janeiro. É nele – ou nela, porque chama-se Adega da Praça – que exerço as minhas múltiplas atividades profissionais quando não estou aqui, em frente ao computador, brincando de escrever para levar à falência os meus clientes, ou para encher a paciência de vocês. Nessa farra doméstica, entretanto, tenho de aturar a paisagem que invade o tempo todo a minha varanda: a da belíssima e escultural, porém frígida, Lagoa Rodrigo de Freitas.

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A praça, no caso, é a São Salvador, situada no bairro que leva o inapropriado nome de Flamengo, malgrado meu patriótico empenho em convencer diversos políticos cariocas a apresentar um projeto de lei que vise a livrar a população local do peso karmático de tal nome de baixo calão, estabelecendo a anexação de toda a área ao vizinho e GLORIOSO bairro de Botafogo. Aliás, a praça fica pertinho do campo minado ­– por unhadas, gritinhos e paetês – do Fluminense. O que só reforça a necessidade ­urgente de mudar-se, além do nome do bairro para Botafogo, também a localização do referido campo, uma vez que a área apresenta uma altíssima concentração de botafoguenses. E somos gente estranha, meio louca, meio anti-social, sempre insensível à manifestação de carência dos tricolores, toda hora nos pedindo colinho.

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Bem, falei que falei e pouco falei do meu escritório. Me perdoem. É que não falo de trabalho fora dele. Não que não goste, mas sofro de amnésia quando não estou trabalhando. Até tentei trabalhar um pouco ainda agora, pra ver se me lembrava de algumas aventuras profissionais lá pela praça, mas falta-me material de trabalho adequado em casa. A única bebida alcoólica que me resta aqui é uma garrafinha de álcool em gel. Restava, digo, pois acabei de tomá-la inteira. A colheradas. E nem assim me lembro de nada. Não é que a papinha de álcool deixou-me com memória de bebê?

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Gugu-dadá a todos!

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Fonte da imagem: Tire as mão do meu pé sujo (http://meupesujo.blogspot.com), blog cuja redação funciona (até cair) numa das escrivaninhas da Adega da Praça.

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