Rio de Janeiro, 9 de março de 3013 .
Querida Suzana,
Não estou bem certo se tenho o direito de escrever a você
para externar sentimentos que dizem respeito ao momento atual – o meu, o seu e,
antes de tudo, o nosso. Esse receio é das pouquíssimas coisas que mudaram na
minha nova vida. A morte não tem o poder, como a maioria das pessoas acredita, de
mudar tudo. E tanto faz que seja a morte definitiva ou, como no meu caso, a
morte com direito a vale-ressurreição.
Parece contraditório eu fazer esse preâmbulo tão delicado,
tão íntimo, e tornar pública esta carta, em vez de enviá-la pelo correio com a
rubrica top secret no envelope. Acontece que não faz
parte do meu receio o julgamento de qualquer pessoa além de você. Não me atinge
o que os outros venham a pensar, nem me preocupa que você possa se sentir
exposta. Sem chance. Quem lê os seus blogs – e eu os leio desde a primeira
postagem! – sabe que ninguém tem a necessária competência para
lhe expor mais do que você mesma. Essa sinceridade radical e a capacidade de bem expressá-la são o
que mais cativam a todos que a leem. A todos, sim, mesmo àqueles que
supostamente não dão valor ao que você escreve, mesmo àqueles que aparentam,
demonstram ou dizem não gostar de você. Nos quatro casos o que pesa, posso lhe
garantir, é a frivolidade, o despeito, a inveja e... o medo... O MEDO DE SUZANA! Cristo, Ghandi, Luther King,
Lennon... não morreram em decorrência dos eventuais defeitos que alguns viam
neles, e sim porque eram amados. O amor, querida, é a pior das afrontas ao
estofo estéril dos infelizes por vocação
Alguém escreveu:
Meu tio morreu de amor. Eu não quero morrer de amor, mas quero
morrer amando. Amo mais o amor que o amado. Amados são vários, passam. O amor é
que me faz leve, tranquila ou sobressaltada. É ele que justifica eu tão
abstraída, parada num trânsito caótico, esperando ser atendida pelo
médico, numa viagem longa que não termina nunca. O amor me faz permanecer na
fila de um banco o tempo que for, sem nem perceber. É ele que me distrai quando
estou no supermercado, fazendo compras, lavando o carro, limpando a casa. É ele
que me faz aturar aquela festa chata, aquela gente chata. O amor tira os meus
pés do chão. Há quem tenha medo dele, eu não. Nem um pouco. Há quem diga que
amar faz ferida, deixa cicatriz, mágoas, mágoas... pode até ser. Mas há tanta
coisa nesta vida que faz o mesmo em nós e nem por isso ficamos nos esquivando
delas, pois se esquivar do amor é dar as costas para a existência.(...)
O mesmo alguém escreveu também:
por ter acreditado, colhi todas as maçãs
amorosamente fatiadas
por ti
a mim ofertadas com votos de bem amada
e assim, caminho
pelas manhãs...
[não são tantas as alegrias
mas tenho sempre a ti
a velar na chama ardida
curar minhas feridas
das paixões mais vãs]
em amanhãs
Até amanhãs, querida. Todos, sempre!
Com amor em beijos,
Teopha
P.S.: Não há erro de
digitação na data desta carta. Posso perfeitamente lhe escrever daqui, de mil anos
à frente do seu dia de hoje. O tempo não conta para nós, somos atemporais
enquanto os nossos sentimentos assim o determinarem.
Blog da Suzana: O medo de Suzana
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