Heleno Álvares, Campos de Carvalho e o escambau

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Deus que me falou:/ “Não creio em mim: sou ateu./ O autor que me criou/ foi o extraordinário/ Imaginário Humano.”

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Heleno Álvares

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. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Hoje acordei

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . como se fosse a manhã

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . de quando chorei

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . ao ser desventrado

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . do verdadeiro e harmonioso

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . vasto mundo.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Por isso, hoje,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . renasci do ventre diário,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . onde há vastidão

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . de terrenos ilusórios

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . que, por questão

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . de coerência,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . se fazem contraditórios,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . e me autorizam a dizer

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . algo sobre o vivido.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . A vida, desde quando havida,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . é como comida bem temperada:

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . por melhor que seja já foi

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . (e sempre será) defecada.

.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . .. .. . . . . . . . . . . . (...)

.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Estava. Estarei

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Assim vivia e viverei

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . até quando não mais puder

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . conjugar verbo algum.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . O que interessa é que

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . permaneço sempre no futuro

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . daquilo que já fiz, como

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . agora que, escrevendo, já

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . escrevi, feito gota no mar da

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . imaginação, ininterruptamente

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . outra, a se recriar em

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . momentos futuros como se

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . fossem eternos agoras.

.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . .. .. . . . . . . . . . . . (...)

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. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Então digo:

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . meus eus póstumos

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . é que me fazem

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . ser o próximo

.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . .. .. . . . . . . . . . . . (...)

.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Viver é uma doença que,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . infelizmente,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . se cura. Neste vilarejo,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . a loucura é sob medida.

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. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . .. .. . . . . . . . . . . . (...)

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. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Neste lugar que me nasceu

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . aprendi todos os instrumentos

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . com os melhores músicos do

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . mundo; estudei com os grandes

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . mestres da literatura.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . No entanto, sempre “ouço”

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . obras-primas que jamais

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . comporei; “escrevo” poemas que

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . nunca versarei;

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . contos que não contarei.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Dou palpites nas direções

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . cinematográficas de Buñuel,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . nas telas de Salvador Dali

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . e nos poemas de Breton.

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. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . .. .. . . . . . . . . . . . (...)

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. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Ao lado de Jorge Luis Borges

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . conheci O Aleph;

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . junto com Campos de Carvalho,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . visitei sua Bulgária;

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . com Manuel Bandeira,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . a sua Pasárgada.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Fui amante da índia Catuíra

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . da Tribo dos Araxás,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . que se casou com Maú

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . que, por sua vez,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . traiu o amigo Iboapi

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . que, enciumado, traiu toda a

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . tribo que foi dizimada pelo

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . forasteiro Pamplona.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . E como não tinha nada

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . a ver com a história,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . criei a minha

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . quadrilha drummondiana.

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. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . .. .. . . . . . . . . . . . (...)

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. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . o personagem que me criou

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . encontrou seu mosaico

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . por ser ele um fragmento

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . de sua própria existência

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . onde se cata os cacos

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . que somos

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . a criatura é que se atura

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . é que se procria

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . desenhando a caricatura

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . do autor sem autoria

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . agora que voltarei à mesmice

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . de meu mosaico encontrarei

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . a falta de um outro

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . eu-fragmento motivo

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . que apenas adia o dia

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . de nossa utópica existência

.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . .. .. . . . . . . . . . . . (...)

.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Deus que me falou:

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . “Não creio em mim: sou ateu.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . O autor que me criou

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . foi o extraordinário

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Imaginário Humano.”

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . E o mais curioso: o Diabo

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . também disse a mesma coisa.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Num bate-papo com Jesus

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . em um boteco copo-sujo

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . este me disse que

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . a vida só vale a pena

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . quando cada um

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . tem sua Madalena.

.

.. . .. . . . . . . . . . . . . . . .. . . .. . . . . . . . . .. .. . . . . . .. ... .. . . . . .. . . ¬¬ ¬¬¬ ¬¬

. . . . .

Estes trechos de poemas, eu os catei nos originais de O escambau, novo livro do Heleno. Ele é meu amigo há milênios, embora só tenhamos nos conhecido e convivido como personagens de O concerto no ovo, romance que nosso mestre Campos de Carvalho planejou mas não chegou a escrever – ainda!

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O escambau será lançado na próxima quarta-feira, 5 de maio, a partir das 19h30, em Araxá - MG, num local cujo nome se perdeu no meu redemoinho de e-mails. Mas não tem problema: é só chegar na cidade e cantar a senha: “Escambau!”

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Ovos coloridos como olhos

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0V0S C0L0RID0S

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Ancorado no cais do balcão, Mané pediu mais uma pinga. Olhou para fora do boteco, ao perceber de soslaio uma mulher que passava. “Era ela, eu sei que era ela, aquela galinha!”

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Virou a pinga, depois o corpo, para cuspir no chão o travo amargo da aguardente ruim. Desequilibrou-se, e teria caído, não fora agarrar-se ao pescoço de um gordo a seu lado. “Foi mal, balofo, foi mal. Culpa dela, daquela galinha que sempre quer me derrubar, balofo.” O gordo balançou a cabeça, concordando, fosse lá com o que fosse.

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Mané pediu outra dose, e um tira-gosto, o único que restava nas vitrines do boteco: ovos cozidos coloridos – rosa, azul e cor de casca de cebola. Serviram-lhe um prato com três, um de cada cor. Pegou o rosa e começou a descascá-lo. “Ovo rosa é o único que presta, os outros dois têm cheiro e gosto de toalha muito usada.” O gordo concordou.

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De repente, Mané assustou-se e largou o ovo, recuando e caindo sobre as pessoas sentadas à única mesa do pé-sujo. Elas o ampararam, botaram-no na vertical e o escoraram até que ele criasse raízes para manter-se de pé por si mesmo. Continuava assustado, olhando para o ovo semi-descascado, e agora acusando-o: “É ela, é aquela galinha!”

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O gordo resolveu falar, embarcando no delírio do Mané, para amenizar o clima: “Não é ela, não, parceiro. Isso é só um pinto.” Mané pediu a saideira, que virou a jato, e pagou a conta. “Pois é, é um pinto... um dos muitos pintos que aquela galinha choca!”

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E zarpou do boteco, cambaleante, cantarolando sua versão paranóica de Sarará crioulo: “Os teus ovos coloridos/ Me fazem refletir/ Tu está sempre na minha/ E não posso mais fugir...”

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Nota: Olhos coloridos (mais conhecida como Sarará crioulo), mega-sucesso de Sandra de Sá, é de autoria do Macau. Nesta terça, 4 de maio, à meia-noite, o compositor e cantor apresenta esta e outras jóias de seu repertório na MELT, acompanhado de uma banda da pesada e sob a direção de sua fã n^o 1, a própria Sandra de Sá.

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