Heleno Álvares, Campos de Carvalho e o escambau

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Deus que me falou:/ “Não creio em mim: sou ateu./ O autor que me criou/ foi o extraordinário/ Imaginário Humano.”

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Heleno Álvares

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. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Hoje acordei

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . como se fosse a manhã

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . de quando chorei

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . ao ser desventrado

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . do verdadeiro e harmonioso

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . vasto mundo.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Por isso, hoje,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . renasci do ventre diário,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . onde há vastidão

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . de terrenos ilusórios

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . que, por questão

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . de coerência,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . se fazem contraditórios,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . e me autorizam a dizer

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . algo sobre o vivido.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . A vida, desde quando havida,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . é como comida bem temperada:

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . por melhor que seja já foi

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . (e sempre será) defecada.

.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . .. .. . . . . . . . . . . . (...)

.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Estava. Estarei

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Assim vivia e viverei

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . até quando não mais puder

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . conjugar verbo algum.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . O que interessa é que

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . permaneço sempre no futuro

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . daquilo que já fiz, como

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . agora que, escrevendo, já

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . escrevi, feito gota no mar da

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . imaginação, ininterruptamente

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . outra, a se recriar em

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . momentos futuros como se

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . fossem eternos agoras.

.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . .. .. . . . . . . . . . . . (...)

.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Então digo:

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . meus eus póstumos

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . é que me fazem

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . ser o próximo

.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . .. .. . . . . . . . . . . . (...)

.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Viver é uma doença que,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . infelizmente,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . se cura. Neste vilarejo,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . a loucura é sob medida.

.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . .. .. . . . . . . . . . . . (...)

.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Neste lugar que me nasceu

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . aprendi todos os instrumentos

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . com os melhores músicos do

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . mundo; estudei com os grandes

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . mestres da literatura.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . No entanto, sempre “ouço”

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . obras-primas que jamais

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . comporei; “escrevo” poemas que

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . nunca versarei;

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . contos que não contarei.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Dou palpites nas direções

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . cinematográficas de Buñuel,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . nas telas de Salvador Dali

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . e nos poemas de Breton.

.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . .. .. . . . . . . . . . . . (...)

.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Ao lado de Jorge Luis Borges

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . conheci O Aleph;

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . junto com Campos de Carvalho,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . visitei sua Bulgária;

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . com Manuel Bandeira,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . a sua Pasárgada.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Fui amante da índia Catuíra

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . da Tribo dos Araxás,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . que se casou com Maú

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . que, por sua vez,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . traiu o amigo Iboapi

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . que, enciumado, traiu toda a

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . tribo que foi dizimada pelo

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . forasteiro Pamplona.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . E como não tinha nada

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . a ver com a história,

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . criei a minha

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . quadrilha drummondiana.

.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . .. .. . . . . . . . . . . . (...)

.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . o personagem que me criou

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . encontrou seu mosaico

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . por ser ele um fragmento

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . de sua própria existência

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . onde se cata os cacos

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . que somos

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . a criatura é que se atura

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . é que se procria

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . desenhando a caricatura

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . do autor sem autoria

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . agora que voltarei à mesmice

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . de meu mosaico encontrarei

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . a falta de um outro

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . eu-fragmento motivo

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . que apenas adia o dia

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . de nossa utópica existência

.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . .. .. . . . . . . . . . . . (...)

.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Deus que me falou:

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . “Não creio em mim: sou ateu.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . O autor que me criou

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . foi o extraordinário

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Imaginário Humano.”

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . E o mais curioso: o Diabo

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . também disse a mesma coisa.

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . Num bate-papo com Jesus

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . em um boteco copo-sujo

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . este me disse que

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . a vida só vale a pena

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . quando cada um

. .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . .. . . tem sua Madalena.

.

.. . .. . . . . . . . . . . . . . . .. . . .. . . . . . . . . .. .. . . . . . .. ... .. . . . . .. . . ¬¬ ¬¬¬ ¬¬

. . . . .

Estes trechos de poemas, eu os catei nos originais de O escambau, novo livro do Heleno. Ele é meu amigo há milênios, embora só tenhamos nos conhecido e convivido como personagens de O concerto no ovo, romance que nosso mestre Campos de Carvalho planejou mas não chegou a escrever – ainda!

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O escambau será lançado na próxima quarta-feira, 5 de maio, a partir das 19h30, em Araxá - MG, num local cujo nome se perdeu no meu redemoinho de e-mails. Mas não tem problema: é só chegar na cidade e cantar a senha: “Escambau!”

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Ovos coloridos como olhos

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0V0S C0L0RID0S

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Ancorado no cais do balcão, Mané pediu mais uma pinga. Olhou para fora do boteco, ao perceber de soslaio uma mulher que passava. “Era ela, eu sei que era ela, aquela galinha!”

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Virou a pinga, depois o corpo, para cuspir no chão o travo amargo da aguardente ruim. Desequilibrou-se, e teria caído, não fora agarrar-se ao pescoço de um gordo a seu lado. “Foi mal, balofo, foi mal. Culpa dela, daquela galinha que sempre quer me derrubar, balofo.” O gordo balançou a cabeça, concordando, fosse lá com o que fosse.

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Mané pediu outra dose, e um tira-gosto, o único que restava nas vitrines do boteco: ovos cozidos coloridos – rosa, azul e cor de casca de cebola. Serviram-lhe um prato com três, um de cada cor. Pegou o rosa e começou a descascá-lo. “Ovo rosa é o único que presta, os outros dois têm cheiro e gosto de toalha muito usada.” O gordo concordou.

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De repente, Mané assustou-se e largou o ovo, recuando e caindo sobre as pessoas sentadas à única mesa do pé-sujo. Elas o ampararam, botaram-no na vertical e o escoraram até que ele criasse raízes para manter-se de pé por si mesmo. Continuava assustado, olhando para o ovo semi-descascado, e agora acusando-o: “É ela, é aquela galinha!”

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O gordo resolveu falar, embarcando no delírio do Mané, para amenizar o clima: “Não é ela, não, parceiro. Isso é só um pinto.” Mané pediu a saideira, que virou a jato, e pagou a conta. “Pois é, é um pinto... um dos muitos pintos que aquela galinha choca!”

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E zarpou do boteco, cambaleante, cantarolando sua versão paranóica de Sarará crioulo: “Os teus ovos coloridos/ Me fazem refletir/ Tu está sempre na minha/ E não posso mais fugir...”

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Nota: Olhos coloridos (mais conhecida como Sarará crioulo), mega-sucesso de Sandra de Sá, é de autoria do Macau. Nesta terça, 4 de maio, à meia-noite, o compositor e cantor apresenta esta e outras jóias de seu repertório na MELT, acompanhado de uma banda da pesada e sob a direção de sua fã n^o 1, a própria Sandra de Sá.

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A escada

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Abriu o seu amplo e rico guarda-roupa e não encontrou nada dentro: nem mesmo um par de suspensórios frouxos, uma gravata borboleta sem asas, um pé de meia viúvo. Em vez de roupas, nele só havia uma escada, brotando para baixo, quatro degraus já desabrochados. Chamou o seu escravo jardineiro e mandou que regasse a escada. No dia seguinte, fez a mesma coisa, e aí os degraus já eram sete. Quando passavam de trinta foi que reparou: quanto mais a escada crescia, mais profundo e escuro era o fosso que do degrau mais novo se via. Teve medo, por suspeitar de que estivesse descendo para um fundo que fundo não era porque fundo não tinha. Para certificar-se, lançou seu escravo jardineiro naquele abismo de trevas, e ouviu o grito quase interminável do homem se apagar nos cafundós do fosso, mas não o baque do corpo no chão, não a comprovação de que fundo havia. E tratou de voltar logo para cima, subindo centenas, milhares de degraus, muito, muito mais do que havia descido. Chegou a desconfiar de que a volta também não teria fim. Mas tinha: ouviu perfeitamente o baque do seu próprio corpo nos degraus, ao ser atropelado e soterrado por uma avalanche de calças, camisas, paletós, agasalhos, cuecas, suspensórios novos e meias casadas, sobrevoados por um enxame de escravos de gravata borboleta.

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Homenagem do.desinformação seletiva.aos trabalhadores de todo dia.

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O domador de jaguarões - I

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Jaguarão fica no extremo sul do Brasil, quase no Uruguai. O nome da cidade deve-se à existência de um animal que habita os esconsos mais sombrios do inconsciente dos habitantes da região: uma onça, ou jaguar, enorme feito um boi.

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É dos dois – de Jaguarão e dos esconsos sombrios do inconsciente – que vem o texto a seguir. Seu autor, Antonio Carlos Marques, meu tocaio (como lá se tratam os xarás), tem sete livros publicados e muitos outros na gaveta. Falarei mais sobre o escritor em mais dois posts em seqüência a este, nos quais incluirei também outros textos seus.

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O relógio parou*

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1 . . . . . O relógio parou: síncope do fim ou início do silêncio.

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2 . . . . . O relógio parou: aviso da decadência ou início da música.

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3 . . . . . O relógio parou: corda quebrada ou vida atormentada?

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4 . . . . . Estacionado no meio da rua, com perigos envolventes, o relógio parou seu matraquear da contagem sob medida recomendada.

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5 . . . . . O carro que passou por cima da figura imobilizada era a carruagem do tempo que corre por acima dos relógios que contam.

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6 . . . . . O vento da passagem tirou-lhe a pintura e a compostura.

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7 . . . . . Os cascos da condução tiraram-lhe a vestimenta e encomendaram-lhe o caixão.

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8 . . . . . O sino do alarme do despertador já não entoava o ruído do início da sofreguidão.

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9 . . . . . As cordas espalhadas pelos cascos são os tristes velocímetros do repouso. Seus emaranhados são as vísceras das mortas entranhas atiradas ao pó dos caminhos.

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10. . . . . Esse relógio abatido é o fim do sentido. Sentido do aprumo e da viagem. Sentido da elegância e da voltagem: se não tocardes o hino das boas realizações, não despertareis nas cordas dos Preciosos Embalos das Horas Que não Acabam Nunca.

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Eu, O Despertador.

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* Publicado em Pingos D'Alma, Volume III . . . . . . . .

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Sagrado consolo

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Esta criativa escultura de Nossa Senhora foi lançada em Portugal pela Atlantis Crystal, para comemorar a visita do Papa à terrinha.

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Elza Magna

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Nossos correspondentes lusos afirmam que o produto vem se constituindo num vibrante instrumento de desestímulo à pedofilia e ao sexo adulto eticamente condenável, não só no seio da Igreja como em outros locais impróprios. Seu sucesso entre os devotos lusitanos, sobretudo entre a população conventual e carcerária, é enorme. A imagem tem 24 centímetros de comprimento.

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Disse-nos o padre portugay Jacinto Peroba Grande, de Pelotas Campineiras, em Trás-os-Bagos: “Uma dádiva, ô pá! Não quero nem sabeire mais desses pimpolhos com seus birrinhos mais herécticos que erectos!”

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Em notícia recente publicada no seu site, a Atlantis informa que seus novos produtos “materializam a filosofia de corresponder às necessidades dos seus clientes e se manterem fiéis às tendências actuais do sector, aliando o design à funcionalidade”.

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Nota: A imagem nos foi enviada pelo Hélio Jesuíno, um especialista no assunto – em imagens, já que ele é artista plástico, que fique bem claro.

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Merreca de contos de réis

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Amor burocrático

O amor pelos livros já não era o mesmo. Folheava-os, apenas – e burocraticamente, não mais como se folheasse nádegas.

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Não sei que lá

É só um não sei que lá, mas desses que não desgrudam. Ora coça nas idéias, ora dá câimbra na alma. Quando parece dar trégua, vejo o sol se pôr e a lua nascer... ambos cobertos de urticárias.

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Esquecimento

A mulher perguntava toda noite: “Passou o ferrolho na porta?” Como sempre, ele havia se esquecido. Um noite, enfim se lembrou, e foi feliz para o quarto esperar a mulher perguntar, esquecido de que ela o deixara de manhã.

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Leia mais 11 contos de réis, aqui, e 12, aqui.

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Limpar as unhas e pôr os cornos ao Diabo

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Prometi para mim mesmo no último domingo: vou passar semanas sem falar no meu mano Paulinho Saturnino lá no blog, ando pegando demais no pé dele. Mas aí recebi ontem à tarde um e-mail da nossa mana Rachel – somos, os três, filhos do mesmo vizinho ciscador. Na mensagem, ela falava uma enormidade de três ou quatro palavras lindas sobre uma postagem minha, logo ela que é capaz de passar semanas, meses, anos sem falar nada, nadinha, nem mesmo sobre o Paulinho ou sobre outras coisas irrelevantes. Entrei em êxtase, levitando séculos pelo teto – até aproveitei para atarraxar direito a lâmpada da sala que vinha piscando desde a festa funk que o meu vizinho de cima deu no Ano Novo.
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Quando aterrissei, me sentia leve, de bem comigo, de bem com a vida, de bem até com a morte – desde que não fosse a minha, é claro. Fui até a varanda, vi a tarde cair salpicando lilases sobre a lagoa, e me emocionei, feliz, muito feliz, tanto que gritei para um bando de gaivotas que ia passando: “Alô, amiguinhas, querem ir comigo lá no blog do Paulinho pescar alguma coisa para sacaneá-lo?”.

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Elas toparam. Fomos e encontramos uma pequena postagem nova, novíssima do Paulinho, o que é raro: em geral ele posta textos longos, substanciosos, um a cada dia 29 de fevereiro. E este de ontem é absolutamente trivial e sem graça: pouco mais do que a mera citação do cardápio de um restaurante português que serve pratos como:

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Biquinhos de amor,

Fodinhas Quentes,

Punhetas de bacalhau,

Tique-taques no Redondo,

Corninhos de Marcha Lenta,

Vanico de Ronca,

Cu de Galinha Recheado

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e mais umas duas dúzias de iguarias menos convencionais, porém dessas que a gente encontra fácil em qualquer bordel de beira de estrada.

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Fiquei tão contrariado com essa postagem do mano que decidi fazer um texto chumbo grosso sobre ele. Mas não é que, justo nesta hora, o espertinho entra aqui no blog e deixa um comentário altamente envaidecedor no mesmo post que a mana Rachel já havia elogiado?

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Em vista disso, resolvi não falar nada sobre o Paulinho Saturnino hoje – e, em sua homenagem, publicar também uma lista, a qual me foi enviada, coincidentemente, por Rachel, há cerca de 25 anos, no penúltimo e-mail que dela recebi. É uma lista lusitana também, não tão apetitosa quanto a do mano, porém bem mais profunda, ungida pelo espírito cristão que agrega a la grega essa família composta por Rachel, Paulinho, eu e o vizinho – o funkeiro, não o ciscador. Ei-la (clique sobre ela para ampliá-la):

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Leia o cardápio completo do restaurante português aqui.

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Doze contos de réis

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1. Autoridade

Tato, nunca teve, mas olfato e visão não lhe faltavam. Foi, portanto, com autoridade que informou ao marido: “Venâncio, você é um cocô!”

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2. Agridoce

Ao ajoelhar-se, a jovem viúva derramou gotas da palidez profunda de seus seios. O padre pôs-se a sorvê-las com os olhos, ali mesmo, na igreja. Nunca provara nada assim, tão agridoce de desconsolo.

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3. O tesouro

Quebrou o espelho, que refletia sua boca de caçapa um terço maior do que ela era. Comprou outro, e descobriu que o antigo reduzia em dois terços a sua tromba.

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4. Se você quer saber...

Quase não abria a boca. Quando abria, só saía isso: “Se você quer saber...” Nunca ninguém quis saber.

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5. Felicidade

Na madrugada, bebendo com amigos, dois anos após a traumática separação, assumiu que era feliz: “Sim, eu sou, mas a falta dela ainda me dói às vezes... que nem um coice na cara!”

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6. Pergunta oportuna

No meio da transa, ela perguntou: “O que é que dá na gente que a gente acaba dando pra quem a gente não quer dar?”

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7. O pichador

Picha seu próprio nome em cemitérios, nas campas sem identificação do finado. Não é nada, não é nada, já é o cara mais sepultado do mundo.

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8. Praça

Duas pombas aos arrulhos, namorando no cocuruto da estátua. A mulher correndo e arrastando pela coleira sua cadela no cio, perseguida por todos os vira-latas da praça. E o velho, sentado no banco, quebrando a cabeça numa palavras cruzadas: “prática à qual a libido induz... quatro letras...”

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9. Trova de exu

Em louvor de um exu, jogou no mar a garrafa de vinho. Estranhou que ela não afundasse, então apanhou-a e viu que estava aberta. Dentro, só havia vento e um bilhete em versos: “Não bebo vinho barato/ Nem pinga que mal me cheira./ Jogue este vento no mato/ E a garrafa na lixeira.”

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10. Interdição

A primeira mulher era meio disforme e catingava, a segunda era pele e osso e falava cuspindo. Desisti. Em dias assim, em que a imaginação está na TPM, a masturbação é impossível.

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11. Borboletas

“Ó leleta monita, mamãe!” A mãe, paralisada de pânico, demorou alguns segundos para tentar salvar a filha do maribondo que lhe pousara na mão. Quando quis agir, a tarde caía e a menina e o maribondo subiam, borboletas a flanar prateadas pelo azul enegrecendo.

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12. Ah, o amor!

Entrou em casa sem acender a luz da sala, pé ante pé, para não acordar a mulher amada. Tropeçou no tapete, derrubou a TV e entrou de cabeça na cristaleira. A mulher, lá do quarto, gritou: “Pra me fazer acordar irritada, sua besta, basta sussurrar no meu ouvido aquelas baboseiras românticas que você adora!”

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